Auf der 16-GB-Speicherkarte, die die Geschwister Andaç und Ceren zum Abitur geschenkt bekommen haben, finden gerade einmal 90 Minuten Film in Handyqualität Platz. Also was ist wirklich wichtig? Das, was das deutsche Theater nie wissen oder sehen wollte: die Geschichten der rauen Hände. Geschichten, die aus einer jungen postmigrantischen Perspektive ein Hommage an die eigene Eltern- und Großelterngeneration formulieren.
Doch bevor die vier Protagonist:innen (gespielt von Amaru Albancando, Jan Tsien Beller, Selin Dörtkardeş und Theresa Henning) die Bühne betreten, bevor alle ihre Plätze gefunden und das Saallicht erlischt, ist Bernd das Brot – untypisch gut gelaunt – in der Bühnenlandschaft von Han Le Han unterwegs. Unter steifer Raufasertapete versteckt, lassen sich die Formen einer Tischtennisplatte und trister Sitzkanten erahnen. Mantraartig erklärt eine Stimme aus den Lautsprechern: „Raufaser ist kaschierend, egalisierend. (…) Machen wir doch einfach ein bisschen Tapete drauf.“
Aber die vier jungen Erwachsenen in sportlichem Fit wollen nicht kaschieren: Als erste Amtshandlung wird die Tapete beiseite geschafft und die Betonwelt freigelegt. Die Kamera ist bereit. „Für die rauen Hände unserer Mama“, schwören sie sich ein. Für Zehra Sönmez gehören die rauen Hände denen, die hart arbeiten, den Gastarbeiter:innen der 60er-Jahre, Menschen mit Migrationsgeschichte, denen die sichtbar und unsichtbar sind, je nachdem wie es den Menschen mit den weichen Händen in ihren Einfamilienhäusern passt. „Wer spricht, schreibt und inszeniert für wen?“ Das ist eine Frage nach der Macht von Erzählungen. Eine Frage, die über den Theaterraum hinausweist.
Darin liegt die Kraft des Stücks, das den Figuren den Raum selbstverständlich gibt – durch Mehrsprachigkeit ebenso wie durch das Sich-auskotzen-dürfen über die mehr oder weniger latent rassistischen Kommentare und Vorurteile. Über die rhythmisch-elektronischen Klänge von Katharina Ernst rufen Andaç und Ceren die ihnen entgegengebrachten Stereotypen der unterdrückten jungen Türkin und des aggressiven Ausländers raus: „Andaçs, Gewalt ist keine Lösung“. Der kleine Unterschied ist, dass sich sonst niemand die Mühe macht, ihre Namen richtig auszusprechen.
Immer wieder wird auch das Publikum direkt angespielt, die Tribüne wird zum Teil der Bühne. Ob man sich angesprochen fühlt, ertappt oder gesehen, liegt wohl bei einem selbst. Stark sind die bildhaften Momente der Inszenierung, zum Beispiel wenn Amaru Albancando sich gegen die Tischtennisbälle wehrt, die aus drei Maschinen gleichzeitig auf ihn gefeuert werden, die choreografischen Reaktionen der Spieler:innen auf den Textblock, der alle möglichen Vorsilben des Wortes Arbeit benennt (erarbeiten, abarbeiten, zuarbeiten, …) wie auch der bissige Humor von Selin Dörtkardeş. Zwischendurch fragt man sich, warum werden die wertvollen 16 GB nicht mehr für die schönen Momente und Träume der vier verwendet? Vielleicht weil man es satt ist, das Gleiche wieder und wieder sagen zu müssen, und es hier ein für alle Mal festhalten will, um sich nicht mehr zu wiederholen?
Der Abend endet mit einer Schweigeminute für die Oper des rassistischen Anschlags in Hanau. Wobei, nicht ganz. Das letzte Wort hat Ceren: „Man sieht, dass ihr noch nie Tischtennisplatte gechillt habt“ – und ich glaube, ein bisschen hat sie recht. Wir würde vermutlich alle davon profitieren.
